Cecília Meireles
Meus olhos ficam neste parque,
minhas mãos nos musgos dos muros,
para que um dia vier buscar-me,
entre pensamentos futuros.
Não quero pronunciar o teu nome,
que é a voz é o apelido do vento,
e os graus da espera me consomem
toda, no mais simples momento.
São mais duráveis a hera, as malvas,
que a minha face deste instante.
Mas posso deixá-la em palavras,
gravada num tempo constante.
Nunca tive os olhos tão claros
e o sorriso em tanta loucura.
Sinto-me toda igual às árvores:
solitária, perfeita e pura.
Aqui estão os meus olhos nas flores,
meus braços ao longo dos ramos:
e, no vago rumor das fontes,
uma voz de amor que sonhamos.
MIROSLAV VAJDIĆ
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